viernes, 8 de octubre de 2010

obesa

adentro de mi estómago hay una muñeca azul de felpa que repite incesantemente una canción de cuna. La tararea unas veces de rodillas frente al limonero y otras veces de puntillas en la azotea, inclinándose para abajo con todo el puño de la mano adentro de la boca.
adentro de mi estómago hay cofres con arena, arena del desierto de Atacama, arena del desierto de Gobi y arena de la playa de Monte Hermoso. Entre ellas se distinguen por el olor, la arena del desierto de Atacama huele a calabaza frita, la del desierto de Gobi huele a niño quemado y la del desierto de Monte Hermoso huele a lana de oveja recién esquilada.
adentro de mi estómago hay una fila de cuatro soldaditos de papel maché a pila, uno tiene en la cara pegada una goma de mascar, otro es considerablemente más elegante que los otros y tiene un bonete de San Martín azul, el tercero lleva pantalones cortos color amarillo con botones floreados y el cuarto no sé sabe si es mujer u hombre porque tiene la bragueta abultada pero la boca pintada de rojo carmín.
adentro de mi estómago hay una bandera de Escocia medio chamuscada con una estrellita dorada en el extremo derecho, alguna vez debe haber sido una calcomanía porque está bastante pegajosa.
adentro de mi estómago hay lombrices rengas que se pasan los mediodías enteros tratando de montarse una encima de la otra y pretenden lamerse toda la arena de mi cofre pero cuando están por llegar a la del desierto de Gobi siempre es lunes y hay que ir a la revisación médica.
adentro de mi estómago hay un mapa de la ciudad de Reconquista con los burdeles marcados con un puntito de birome negra.
adentro de mi estómago hay una poesía de Vallejo escrita con tinta china, una caja de filtros de café y un paquetito de azúcar del café Montevideo.
adentro de mi estómago hay una negra con una canasta vacía de mazamorras que se ríe borracha y grita que ella es la madre de la patria y que Bolivar le hizo cuatro hijos mientras se cocinaba la masa para las mazamorras a horno moderado.
adentro de mi estómago hay una docena de hongos blancos a punto para poner en la sopa de camarones y una docena de uvas moscatel adentro de un rollo de papel higiénico mojado del año cincuenta y cinco.
adentro de mi estómago hay un león con el pelo carré teñido de los colores de la bandera gay. Tiene  un ticket de supermercado en la mano y exige a grito pelado que le devuelvan el dinero de la tintura.
adentro de mi estómago hay un vampiro con las muelas delanteras en una mano y el torno en la otra mano.
adentro de mi estómago hay un tulipán aterciopelado con una mosca zumbando adentro dándose contra las paredes de los pétalos. zzzzummm zzzzummm zzzzmmmm.
adentro de mi estómago hay un par de zapatos negros de taco fino número 36 con una etiqueta que dice: devolver antes del jueves a Mirta Espíndola.
adentro de mi estómago hay una plantita de albahaca enroscada en una maquinita de afeitar oxidada y hay un pelo blanco que dice ser el más viejo de todos los pelos del juglar.
adentro de mi estómago hay una enagua blanca y un relámpago parado en una nube con una 22 en la mano amenazando a cuanta gota se le acerque y dispuesto a todo para conquistar el reino de los cielos.

2 comentarios:

  1. puedo volver después. puedo volver a hacerte un comentario. y puedo ahora decirte que lo leí en voz alta -como creo que se debe leer todo texto poético indefectiblemente- y se me complicó con las lágrimas. seguro salieron de mi estómago. o de mi cabeza que piensa que dar vuelta el estómago-alma de una como si fuera una cartera y no esconder nada, asi con esa voluntad de contar(nos), de decir(nos) en palabras, es querer dar vuelta las cosas. así se tejen las trincheras. pienso yo, que por eso leo en voz alta y lloro. porque la poesía es la maravilla. el milagro humano. y la revolución.
    un beso grande.
    flora.

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  2. de sublevarnos si. de revolucionarnos si. la poesía es la más hermosa forma que conozco de estar sola. y bien cerca de mi. y de vivenciar la libertad. y de cargar de sentido lo vacío. una forma de acción. de tejer redes. de encontrarnos. es magia. es una decisión. una forma de vincularnos y de mirar a través. ay! las cosas que he visto en los ojos de los otros cuando sucede la poesía! como sus lágrimas, por ejemplo...

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