me desligo del asunto

Que la vida se encargue
de decodificar las insignias del pasado
de rematarlas a la vera de un río si quiere
cada una con su cola su tono
su envoltorio su sello
su fecha de vencimiento

(que ya no hay espacio donde acomodar los pececitos con tanto reflujo)

que la vida se encargue

(si es que tiene agallas)

de secar las gotas del sudor entre los pelos del lobo
de contradecir mis pasos con los del tirano
de desviarme de la prudencia del sentimiento
de comparar lo transmutable y lo oculto
y lo culto con lo ornamentado
lo que callo en las noches
mientras los poemas trepan por mi espalda
se entrelazan y copulan
porque no los escribo

que la vida se encargue

(si es que por encargo a la vida se le da por)

de amortiguar el impacto de los dientes en el hielo
de mitigar los daños potenciales de los egos
de desviar el azaroso parpadeo de los puños

que la vida se encargue

(por sí sola y con sus métodos)

de limpiarle el lomo a este y aquel camello
de separar el amor de los amos
de consensuar la memoria con el recuerdo

que la vida se encargue
(que para eso es tiene facultad de vida)

de los desengaños sus alcances y todos sus homónimos
de no extender agonías al pie de los abrazos
de atraer lo justo de palpar con lo llano de beber
de la justicia de los gestos en los otros
de lo sagrado de los ritos cotidianos

que la vida se encargue
de todas las tareas de fuerza mayor
que se perpetúan debajo de las sábanas mientras las guardianas de la moral se distraen

que sea la vida la que se encargue
de poner paños fríos
a la gran falacia de la libertad condicional

que a las sumas y las restas
y al polvo que deviene detrás de sus huellas me consagro yo.

buenos aires, te vengo con un poema ...

ay buenos aires que histérica que sos
te vangloreás de tus cerebritos abiertos
de tu vino exclusivo y tu séquito de intelectuales ilustraditos
y de tus músicos glam que usan anteojos oscuros de noche
para ocultar los ojos inyectados de placer
eyaculando sobre adolescentes enfundadas en medias de red


y siempre estás llegando tarde a todos lados


ay buenos aires que careta que sos
que bien te quedan las tachas donde sea que rasguñen
los yuppies trajeados orinando tus edificios fluorescentes
las pastillitas de colores decorando todos tus pasteles
los raros peinados nuevos de las nenas punk de lenguitas perforadas
que bien te quedan ese lunfardo enmaquetado
y las poses de vinílico amontonadas
al borde de los posters descoloridos de la Nouvelle Vague


ay buenos aires qué triste tu herencia
y todas las postales de las esquinas en las que te prostituís
por
dos
pesos
con
cincuenta


(con énfasis)


ay buenos aires dejá de mirarme los muslitos
como si fueras a usarlos de bufanda
sino vas a atreverte


(quiero escucharte chirriar los dientes)


ay buenos aires que tramposa que sos
te pusiste la boquita bien rojita la minifalda de jean
y los borcegos guerreros
y no libraste ni una sola batalla
para pagar todo lo que debés


ay buenos aires sacate la careta
dale un día de oportunidad al sol en tus balcones
y vas a ver como te destrozan la cara una a una todas tus madrugadas


tenés la espalda surcada de cirugías y clishés pasados de moda
de dobleces y estrecheces
de plagios de plagios de plagios de plagios
sos un cubo milimétrico de durlock
uno
pegado
al
costado
del
otro
con un río que no te merece
paseándose en carruajes manejados por nobles


adentro tuyo las puertas están clausuradas
sos sí una ventana con caída libre a la desidia
la ambición de los que sudan la fila
y te sostienen
con las billeteras hambrientas al grito de la revolución
esperando que se enciendan en composé tus lucecitas de neón


ay buenos aires
que chiquita te queda la chapita


ay buenos aires
deja de prometer
te pido
por una vez
que después no te da el cuero
y no podés


dejá de ser una vidriera
y llena las estanterías
que hambre es lo que sobra


sos inabordable
de tan exquisita que sos


ay buenos aires
deja de hacer como si
y sé lo que tengas que ser
por una puta vez.

políticamente incorrecta

Sin pelos en la lengua te lo digo. No me gustan los tibios, los que se denominan "escépticos", "cautos", "desinteresados", los analfabetos políticos de Bretch, esos me deserotizan, el argentino medio, alto o bajo, que se ubica a un costado y dice "este país", como si el país fuera un par de zapatos de otro (hablo de ellos y de ellas), como si ir a la oficina todos los días y marcar tarjeta fuera una forma de congraciarse con la patria y no fuera también ser un sujeto político, como si ir al Coto o ir a la despensita del barrio fuera exactamente lo mismo, como si ir al Gaumont o ir al Hoyts fuera también lo mismo, no, argentino, tus elecciones son políticas, no digo ser extremo, no digo ser fundamentalista, digo ser consciente de tus actos, porque ahí es donde uno se juega, ¿viste? no en el facebook, como dice una compañera, ahí uno no se juega nada, yo hablo de pensar y accionar, las dos cosas juntitas, es un desafío, claramente, el mejor. Digo reflexionar, debatir, definir juntos que carajo es la patria, y digo también comprometerse, tomar posición, dejar de confundir político con extraterrestre, dejar de proclamar esa "no postura" con argumentos del tipo "son todos iguales, unos barriletes". ¿De quién hablás?. Sé un poco más específico. Así no se puede debatir con vos argentino. Eso era para los noventa. Ahora la historia te está convocando. ¿Cómo sos vos argentino medio, alto, bajo?, ¿qué te define?, ¿qué pensas cuando estás en el cuarto oscuro metiendo la boletita?, ¿qué pensás cuando pasa un pibe adelante tuyo en el subte y te deja una lapicera fosforescente?, ¿qué carajo hacés vos por los demás y para cambiar este puto mundo? (y no me digas pago los impuestos porque eso es casi hacer nada), ¿qué hacés por el marginado, el "negrito", que hacés para no ser un analfabeto iletrado, que hacés por la educación, por ejemplo?, ¿qué hacés por el que no puede elegir porque no tiene para morfar?, ¿cuánto tiempo de tu preciado tiempo le dedicás?, ¿qué tipo de miradita le regalás?, ¿en qué te modifica la realidad?, y no hablo de culpa, dejala a un lado a la culpa religiosa esa no sirve, caridad no o si, que se yo... hace algo con ella, ya que la tenés, ponela al servicio de algo, de alguien, de una causa, no estaría nada mal. ¿Qué tenés contradicciones, me decís?, ¡bienvenid@ al club!, traelas, hacen falta, las ponemos arriba de la mesa, las damos vuelta, las deshilvanamos. ¿Qué nos define sino el cambio?. ¿Que toda la vida te guste el vino tinto? no chabón, cuando tengas treinta (si es que no los tenés) y pruebes el blanco vas a ver que te va a gustar. No seas aburrido. Y si, no tengas verguenza (no encuentro la diérisis y eso me parece terrible también, ojo) no vas a traicionar a la patria si te pasas de bando (ni a la poesía si escribís con errores, odio decir faltas de ortografía). Traicionar es darle la espalda a un modelo que propone barrer la desigualdad. Ayer votaste a De la Rua y hoy sos kirchnerista, ¿Y?. (esa fui yo). No hay juicio final ni condena. No hay hoguera. Los milicos no tienen poder y ahora se puede decir, agentino y si mañana te decepcionás y sentís que le erraste también lo podés decir. Decímelo a mi, que yo te banco. Existe la movilidad, también en el pensamiento. Gracias. Existe el pensamiento crítico, también. Existen los dos hemisferios. Hay que usarlos equilibradamente, el derecho y el izquierdo. Lógica y creación. Cree de nuevo. Enterrá los noventa. Abri paso a lo distinto. Deja que entre. Por donde tenga que entrar. Porque la política puede ser y es amor. Es ver al otro y a los otros en su conjunto. Es no ser egoísta. Permitirse. Abrir la capocha. Y abrir el corazón también. Abrí el termo y salí de ahí adentro. Afuera huele bien. Hay futuro. Hay rock. Por suerte. Sé capaz. Y eso sí, nunca nunca dejes de leer. Todo lo que esté a tu alcance. No digo los diarios, o solo los diarios. Hacé tu lectura en la calle. Esa es la mejor lectura que podés hacer. Sacate los auriculares nena y abrí los sentidos. Y después poné los pies en la tierra, te lo digo yo, Eugenia, que soy poeta y de eso sé poco y nada.

que todo el mundo sepa que el sur también existe

"Para muestra basta un botón". 
El Cholar.  Poblado pequeño situado al límite de la cordillera de los Andes,  en la provincia de Neuquén. 
Abril,  2011.

verborrágica y con pájaro adentro

página en blanco titila

mi abismo favorito me increpa

no hay magníficos acontecimientos

mi catátrofe es tan siquiera

un pájaro desplumado que gime y escupe cemento

se oye el estrépito

Salto
alto

me salgo de la fila con descaro

pende de una nube este discursito barato atorado en la laringe

las manías ahorcadas de hallar respuesta hasta en las piedras

la acción diluida

ningún asequible oxímoron

(enigmático oficio ser poeta)

adentro las células triplicándose del pajarito

es un supuesto de la retórica

afuera las partículas revisten con sus finas mallas 
materialidades que explotan de burdas 

un anuncio obsceno en gráficas de neón

la existencia del mundo
esa suma de mentes mortales

a b o r r e c i b l e s

paradógicas y encantadoras

atrás de estas letras

hay quien las dicta

una mujer rota y vulnerada

no dije vulnerable porque me prefiero voluble

y auténtica

con un pájaro adentro

(deconstrucción de sinsentido agobiante)

una hegemonía de colores en una casa que pisotea sombras con sus suelas de carnero

un plato redondito

una ración que sabe a poco

negación del residuo inconsciente

detrás de estas letras impostadas

una mujer se araña el vientre con la lengua

y estruja el armazón que la sostiene erguida

con las alas tibias de un pájaro adentro

(me rescata por costumbre una canción)

dejo el respeto a merced de los críticos
(que para eso tienen el criterio)

yo soy solo una convención
si loca, pero enloquezco con glamour

(que predecible sos humano de carne y hueso)

ni rítmica ni sonoridad 
mirá como te doy la espalda enanito virtual a vos que me leés y fruncís el seño

piquito chiquito ojalá algún lúcido aforismo 


contradicciones basta basta 


mejor la fantasía

roce de boca con pezón

dedo pulgar en la nuca

ardemos más y mejor en los silencios

va con signo de interrogación

no hay rima ni metáfora desisto

estas palabras no tienen dones no curan ni acarician

ni cadencia ni acaso fundamento

ay si pudiera decir crepúsculo cobija mi sendero

me escribo las repeticiones porque prefiero no acudirte muerte

si así

bien parada en el extremo.

al fin y al cabo

Lo bueno de la poesía es esa docilidad que tiene para dejarse pintar con  los colores y  los paisajes que se nos ocurran. Porchia estuvo conmigo este febrero en el Cabo Polonio, Uruguay.

Clickea en la imagen para verla más grande.

poeta de mi pueblo

No enumeré

los ocho atardeceres

colgada de la ventana

con la vana esperanza

de que una catástrofe

destrozara

parasiempre

el latir de los relojes

me escribo

alolargotodalapampatoda

me acomodo las cervicales

detrás de sus horizontes

dejo doler esa clase de hermosura

porque yo quiero ser

una poeta de mi pueblo

inventario

sus kilómetros

su espesa convulsionada llanura

me la guardo entre los libros

invoco sus cielos

estremecedores

colgando de cuajo

sobre mi frente

agujereados de estrellas

que de la amargura lo previenen

busco sus sinónimos

libertad y viento seco

bicicleta y flequillo

infancia de grillos y perros

 inviernos helados y cardo ruso

enroscándose en el suelo

derramo versos para ella

tierra que me vió nacer

tierra que merece mis arrugas y tropiezos

me inscribo en cada uno de sus poetas

y en cada uno de sus caldenes

me transfiguro follaje austero

laguna de sal

desazón

cascote duro en el pecho

con mis ojos de charco

maldigo

los repetidos abandonos

que le obsequio.

La imagen es de Grone de Luca.